la vejez a los 18

no somos las viudas de luca prodan,
ya se decia por los andaniveles del rock argentino.

vengase no mas`un vinito vin tinteao
pa`la venganza de los que lamen las zuelas de los zapatos

pa`los cadaveres afuera de los hospitales...
como ya decia neruda: sucede que me canso, si hueon

de ser hombre.
la desgracia de los endemoniados

la ventura de los espejos sin su oficio

dar la cara y poner las manos
dar poemas a las chiquillas de la feria
pa`que me ofrescan su menù de empanaditas...si, si

a la poesìa de mi cara grande y re-deforme
mas lagrimitas de vez en cuando.

sobre la mirada

palabras mas, palabras menos

la soledad poblada

se oia algo asi como un golpe
entonces aparecia: "tarde"
aquel poema de bukowsky que venia a darme por el culo
entonces olia mis axilas
olia mis brazos flacos y alargados
por un lado montones de poetas aburbujando el ego
todo se venia de a poquito
miraba a la hermosa muchacha de en frente
miraba sus piernas algo plasticas
y yo ahi en la esquina fumandome un cigarrillo
esperando la muerte como un payaso aficionado
que me daba muecas y sonrisas
levantaba mis piernas y solia correr por alrededores
de esos demasiados despoblados
nadie me conicia a una distancia prudente
nadie olia mis axilas y brazos alargados
venian saludos de television
y marchas de grupos etnicolonizados
que pedian a la pachamama algun salvador
de esos no muy indecentes
la verdad que me costaba salir del agujero ese
de mirar las ratas en cuadros millonarios
el diario dio en subasta un pelo de marilyn monroe
mientras aqui lanzan poemas al mar
un grupo endemoniado de señores que se hacen
llamar poetas y conversan de musas en jupíter
mientras yo les sonrio
la verdad con cara de nada
"gracias por existir hijos de puta,
sin ustedes no habrian poetas",
gracias que la muerte se arranco de un modo
u otro de los hijos del rock
sea de la tierra o de esos que vuelan
convertidos en halcones o menudas barbas universitarias
al fin y al cabo hermano es solo un presagio
ya que la soledad no se puebla.
---------------------------------------------
raramente este poema se fue a la mierda
mientras proseguia en escribirlo. jajajajajaja

muerto

me enamoro casi como un perro en celos
me enamoro sin quererlo de vos muñeca
y no existen sociedades de poetas para
mantener mis poemas a fuego
no poetas octogenarios; dioses-humanos
me enamoro de muñecas en noches de tristeza
y estan ellas y sus botas blancas mudas

a media luz de la realidad

basta caminar con los pies en el lodo
basta el dar vuelta el rostro y percibir la cara del viento
basta de llamar a fantasmas
basta una mirada honda y tierna
en los ojos de la muerte; esa que ronda
que escucha roncar al poeta
y no lo despierta
!que lo duerma su poesía¡ dice la muerte
que lo ahogue
lo despoje de su forma hombre-poeta
que lo haga animal-poeta
un animal ignorante a la cara de los pajaros
que dan vueltas a su olor
que deja pecas en las manos de quienes se prueban su poesia
a media luz

casa de dioses abandonados y viciados

me habia gastado la vida en recurridos bares
habia puesto mi lente, mi vida en pedazos
habia callado de repente el mundo sobre mis egos hablaba
me deforme
me encontre con tres brahamanes de lentes oscuros y corbatas rojas
me habia puesto el mejor hueso a mis ojos
ladraba la esperanza
mugian las partes de las banderas hizadaass
las que cayeron a pedazos consumidas por el fuego
donde mis poemas yacian lacios
como hambrientos de sed, de tierra, de lodo y instestinos de animales
vertebras caidas
pedazos de craneos en cuevas de enormes edificios
habia lanzado mi llamada; mas bien mi parto
mi estado humano a un ritmo casi mosca
casi mosca adulando a bares y sus servilletas espejismales
donde caen mis brazos extensos
alargados,
lacios,
como un solo miembro
donde la flaca, la morena, la pierna
el pedazo de carne, se paseaba cayendo por mis abriebados pies
donde al frente de mi cabeza
yacian algunas plumas y cabezas de indios y sus ojos cristalinos
habian pies de niños pequeños
habia un gran cuarto, adornado con inmensos muebles
con un enorme sillon, donde un enorme anciano
colgaba de su mano una botella de vino
y su enorme barba daba impresion casi filosofica de este
sin embargo solo escribia poesia y arrendaba aquel enorme cuarto
que quizas, quien mierda sabe fue una vez, albergara peces con alas
nada mas que un prostibulo